Ledesma

De él he hablado poco en este lugar... no porque no lo quiera o recuerde. Sólo no ha sucedido. Él fue objeto de un par de textos...

Como dije, hace poco soñe con él... y ahora al leer éste otro texto lo recordé. Hubo una parte donde me contaba sobre sus adicciones, entre ellas, las drogas y la lectura... me dijo, o así lo recuerdo, que nuestra historia se parecía a una relación entre beatniks... Vaya, hasta me mandó buscar en bibliotecas un libro poco editado para leer una carta que algun beatnik (obvio olvide ya su nombre pero tan pronto lo lea sabré quien es) le escribió a otro... Jamás la encontre.

Ahora leyendo esto que estan por leer. Entendí porqué él pensó eso. El entendimiento a través de años, hoy le recuerdo con cariño, una nostalgia sabrosa (tanto que podría provocar su vuelta en mi vida, pero me contendré y la atraparé para no dejarla ir, a la gana de que vuelva claro).

Pues nada, sin más preámbulo dejo está nota. Para recordar el instante en que él volvió a mi.

Creo que nunca como en aquellos años me sorprendí tanto por el género femenino. No es que las conozca ahora - tampoco me quiebro la cabeza ni me como el coco conociendolas; ahora me da lo mismo y me limito a amar a una nada más -, pero en aquellos años, las que conocí, casi todas una pandilla de locas, inadaptadas, jodidas y acomplejadas, me resultaban personajes salidos de un libro de Henry Miller, Kerouac, Burroughs, Celine y Spanbauer. Además era un jovenzuelo inexperimentado que prefería la impresión sobre la experimentación. Deseaba ahondar los recovecos de una mujer, más que penetrarlos y extenuarme en ellos. Quizá por eso me enamoré más y casi no tuve sexo. Era más interesante conocer mujeres jodidas que joderlas.

Ledesma, thanks for coming by.

sólo sueños son...

cerre la puerta con candados a las dos y media de la madrugada. menos de 24 horas y ellos te podrían perseguir.

te levantas con algo puesto que es diferente al desconcierto. total, el sueño terminó con un abrazo, cuando al abrir los brazos dijiste "el niño de ojos color gris". él salto a tus brazos, eso te puso contenta, significaba que ya había terminado lo feo del sueño, sin ser pesadilla.

por la carretera es un personaje de mis sueños. él evoca sensaciones de crisis exisencial, en un grado de dilema. siempre es decidir irme con él o alejarme. él ya no existe, aún lo sueño.

ayer, recuerdo ibamos hacía nAcapulco. él tiene una casa allá, y me invitaba a dar una vuelta en bote; (en el episodio anterior él me tomaba de la mano y nos ibamos, a la puesta de sol, caminando, dándole la espalda al mundo...) flotar sobre el mar no es de desdeñarse. me lancé al mar, a nadar... éste tenía una consistencia viscosa, un verde mohoso. aún así nade. la orilla era resbalosa, intentar salir del mar requería de ayuda, no tenía playa. (los sueños son así, incoherentes). recuerdo poco, también así pasa con ellos. el estado alpha arranca rapidamente los hilos del sueño que aun cuelgan de ti.

él de nuevo me invitaba a estar con él, a irme con él. puesto así, lo único que hice fue irme antes de que el saliera de esa habitación del hotel de paredes blancas. una voz en off decía "su madre lo tiene mal criado, él no conoce las cosas, todo se lo dieron siempre". de la nada, su madre resultó ser alguien de temer. salí del lugar en tono de huida casual. nade de vuelta, salí del mar. ahí fue donde lo vi de lejos, un niño de unos ocho años con playera gris, con cabello lacio negro y corto. lo ví y dije "el niño de ojos grises", él corrió hacía mi como si en mi reconociera algo más que un pariente. nos abrazamos. me desperté.

devuela al estado alpha, me pregunté porqué otra vez volvía a soñar con él. no en una situación tan romática (el atardecer hace casi cosa mucho más poética que cursi) sino en algo tan raro como un mar verde viscoso. después me pregunté porqué me había lanzado a nadar. porqué me habría ido con él en un primer instante.

sin duda los sueños son algo inconexo e inexplicable. afortunadamente son la paradoja de la razón. cómo sabría que ese niño tenía unos ojos del color de la incertidumbre...

[sigh] she's too tired to continue...

playground love

Ledesma, al que vi apenas tres veces en mi vida, dijo un día "¿no quieres?", "no, paso, gracias" era yo quien rechazaba un churrito recién forjado. Tirados en el pasto nos quedamos observando el techo de nubes que cubría los arrebatos de pasión reprimidos.

Inhaló, se suspendió el tiempo por diez minutos, y luego exhaló una frase "deberías, las drogas y tú están diseñadas la una para la otra". No fue su calibre lo que enfrió mi piel sino la certeza de la frase. Por más de ocho años he tratado de convencerme de lo contrario, él siempre supo más de mi que yo misma.


(ocho años después)


El sol es tanto que ya sale por el suelo también, el calor sólo sabe dar amor. Caminamos abrazados por el desierto, él se separó de la soledad. Nos comimos los ojos y escupimos la miel.

El desierto -también me recuerda a Ledesma- inhóspito, y por eso favorito, paraje seduce al abandono, es imperativo dejarte ahí mismo, quedarte para siempre como muestra clara de supervivencia: resistes, el sol no te destruye.

Devaneas hasta encontrarte ocho años de vida alojada para ti, las certezas entran por la puerta en fila india. Raramuri nació cuando Ledesma te habló de la compatibilidad de caracteres y el matrimonio. Con el tamaño ideal has decidido comer sólo la mitad. Raramuri es fruto del desierto, así como Mois es el fruto de la tierra.

El reino fungi entra por la lengua y se va a la mente, todo corre a ese lugar. Viajas y vuelas. Tardas dos horas en volver, te desdoblas, caes al suelo, tu cuerpo fue hipnotizado sólo la mitad. No entiendes, caminas, te mueves, en la tranquilidad del estatismo entiendes: volaste junto a Raramuri, se amaron en silencio, en la complicidad del desierto.

Volverás, Ledesma lo supo (por adelantado), una vez al año a visitar a los suyos en comunión. No es adicción, literalmente es: playground love.

[post.data]

la nostalgia más grande es de las cosas que aún no han sucedido, es el extrañar un universo paralelo donde todo lo que no pasa en éste se cumple en ese...

Hoy lo entendí. Yo seré la que engañe. Yo seré la que mienta, eso... Yo seré, un verbo conjugando en un tiempo de apropiamiento, apropiadamente puesto en mi chaqueta.

Me parece que siempre has llegado antes que yo. Siempre has pedido lo que te concederé antes que yo lo imagine. Eso, siempre eres por adelantado, el viajero traido del futuro a salvarme. Y sí, siempre lo supiste, sabías que sería así. Todo por adelantado, con mi natural retraso. Mi mente divaga.

Construida con tu golpe y encanto, ella te responde. Es quien se llena de gusto al saber que después de tantos años nadie ha roto la cuerda, el silencio no es más que una forma de comunicarse.

Bienvenido al mundito que no existe, desde aquí, como alguna otra vez sucedió, te tomamos la mano y nos lanzamos con sueños a ver juntos una puesta de sol.

Esperamos vuelva pronto, Sr. Extraño; pues también queremos verle, sí, nadie sabe porqué o para qué, pero eso, recuerde, jamás nos ha importado.


Nadie lo dude: el amor se conjuga en diferentes voces, tonalidades y sabores.


P.D. Placer siempre ha sido leerte, extraño.

En paralelo...

Hay algo en el mundo que me ha hecho recordarte, en el impulso loco casi logro llamarte. No, no, no, me repito, no hoy, mejor mañana. Así hago todos los días. Y apenas antier te he leido de nuevo, y he terminado donde el comienzo se bosqueja...

Queriendo fumarme un cigarro, más que por vicio, por placer... Esperando sinceramente que en ese mundo paralelo del que me hablas pase eso que también dices: cariño, caricias, calor...

En fin, estando en el plano AGF98727 no me queda más remedio que aceptar que el reflejo del otro plano no me dislumbre. Algo se ha roto en la función y ya no logro entender las coordenadas ni decifrar las medidas, perdí toda magnitud.

Del camino a la vereda...

Él, por la carretera, le dijo a ella:

La nostalgia más grande es de las cosas que aún no han sucedido... Es el extrañar un universo paralelo donde todo lo que no pasa en éste se cumple...

Un mundo donde nos hemos besado miles de veces, es el lugar donde no me importa abrazarte fuertemente y tomar tú mano... Es también, donde no pienso nada...

Sin duda es...
Un mundito perfecto que no existe

En un suspiro ella le exhaló:

¡Oígame Compay!
No deje el camino por coger la vereda...
Yo por eso no tomo la carretera...