un ete sans fin...

Es mi úlitmo cigarro; no sé por qué lo uso para leer poesía. Empecé a leer a Deleauze, luego seguí con Houllebecq y terminé (por ahora) por leer a Perlongher: por lo menos sé que no es un movimiento rutinario; nunca lo habría pensado como tal.

http://www.literatura.org/Perlongher/npelca.html

Tú sabes de poesía lo que yo no...

Todo fue culpa de las ligas de las páginas...


06:07 P.M.
No quiero hablar para no ser visto. Esto lo escribo desde la penúmbra que me da la tecnología. No puedo decir que no lo haya hecho antes; la persona no importa, ése barco ya zarpó: raro; tú no estabas en él. No sé si quiero darle "entrar". Es un impulso que me sigue llevando. No quiero que mi mente se vuelva recta; tampoco sé cómo hacerle para que dé la vuelta sobre sí misma

08:18
Lo hice. Impulso, pero lo hice. Al final, le di "entrar" y lo hizo. Pensé que me lo devolvería; qué tan tedioso es que eso pase.

09:07
Creo que empiezo a entender los impulsos. El dedo meñique hace lo que quiere. Su única función, mientras hago lo que hago, es apretar esa "terrible" letra; él sabrá cuando hacerlo (o dejar de hacerlo)... eso espero

09:59
Los otros nueve, se la pasan dando tumbos. Pegan una y otra vez contra pedazos de plástico que, irónicamente, forman algo, ¿qué es eso? No tengo idea; no muchas veces la tengo.

10:31
Ya no tengo cigarros; maldita sea la hora en que decidí que era "buena hora para fumar"; ahora la maldigo

11:09
Seguiré escribiendo al paso que ellos quieran hacerlo. No espero que notes el reflejo grabado de cuando fue mandado o "entrado".

11:55
No creo que llegues; no espero que lo hagas. Si lo haces, por favor, hazlo de manera que no me dé cuenta. Así podré seguir haciéndolo sin esperar un "saludo"

12:02
Espera, espera...

.r:o.

[sigh] leerlo sería leerme. escribirle también podría ser escribirme. [/sigh]


por algo deje de liarme con poetas, entonces le encontre.